"Fases de la Luna"
Autor: Dalila Mar.
Óleo s/lienzo.
¿Alguna vez has llorado mientras haces lo que más amas?
Es de noche otra vez, se oyen unas teclas de una vieja máquina de escribir al compás de las del teclado, es una canción de Yann Tiersen para Amélie; el soundtrack que me acompaña en los momentos difíciles.
Suelo escribir de noche, a oscuras y con el aire acariciándome el rostro, siento como si este elemento arrancara o aminorara la angustia.
Me ha venido esta pregunta mientras me veía al espejo después de un reconfortante baño, pues esta noche terminé otra pintura para una próxima exposición en la conocida Galería de los Ozuna; y a pesar de que destilaba lágrimas mi mano no paraban de pincelar. Es algo casi indescriptible.
La primera vez que pasó esto nadie lo notó, pues el cuadro rebosaba mi tamaño y las luces eran tenues, y sumando que a nadie le importa un carajo si lloras, algunos humanos no saben manejar estas situaciones. Les compadezco.
Esa vez dolía el alma y cada pincelada me sabía a hiel, me dolía el doble el tener que unificar mi dolor con la destreza. Nunca me asqueó tanto algo que previamente amé hacer.
Hoy fue diferente, pues esa extraña sensación de consuelo no me dejó derramar más que unas pocas lágrimas. No entiendo esta clase de tristeza.
Cargo con la ausencia, el abandono y aun sigo de pie. Dios debe amarme infinito.
Hoy pinté, llené de sentimientos un par de lienzos y pude con ello. Creo que no volveré a asquearme nunca más de pintar, mis anhelos sobrepasan este dolor.
No me es fácil repasar esta situación, pero hoy no estoy sola.
Sur le Fil, me parte en dos escucharla, pero es una sensación que me recuerda lo humana que soy, y que esto también pasará.
No sé escribir cosas de moda y que mejoren tu estado de ánimo, (si es que hay alguna persona leyendo esto), esto es solo un lugar para desenmarañar mis preguntas, así que no me importa decepcionarte.
Hay días en que también me cuestiono sobre la importancia de lo que hago y si tiene algún sentido el esfuerzo por mejorar algo que dicen los propios maestros llegará a su fin con el avance tecnológico: la pintura, las artes plásticas.
En ese momento me deprime tanto la existencia, de que algo como el arte pueda desaparecer, puesto que hoy con tanto se hace menos; hoy te tomas mil estúpidas fotos (unas chichis, una estúpida mujer frente a un espejo mostrando su cuerpo, un hombre vanidoso mostrando sus músculos, y otras aberraciones) y a todos parece gustarle, y cuando compartes un poco de tu arte todos son críticos, siendo que no es algo que logres apretando un botón.
Estoy enojada con este mundo artificial.
No tengo nada en contra de cómo se vende cada quien, me asquea y fin, pero lo que si aborrezco es que a eso se está reduciendo la humanidad, a darle valor a lo que no lo tiene.
No tendría problema con que me abandonen por algo tan sublime como la pintura, lo inconcebible es que sea por una vida hueca y de miserable promiscuidad.
¿Quién soy yo para desear lo imposible?
No soy de las que viven demostrando, eventualmente explotas. Si sabes hacer algo, hazlo, disfrútalo y hablará por sí solo.
A menudo me pregunto si habrá por ahí alguna persona que se importe en algo más que en sexo y dinero. Me parece que Dios se ha equivocado y ha hecho todo en serie, o quizás arrojó a un ser imperfecto como yo en este mundo y no quepo por más que intente embonar.
Dios, es solo que a este mundo no lo entiendo, las palabras, el amor, la verdad, la lealtad están en obsolescencia, o es solo que yo estoy mal y me niego a verlo...
Si, no soy de este sitio.
[DalilaMar]
