Tacos dorados en el Seven O Eleven

Foto por: Krilin

No soy de bares, desveladas y resacas. Lo saben.

Un día todo cambia y me ha dado por ir a esos sitios que ni por asomo pisaría. No por santa, sólo que no había encontrado con quien vivir la cotidianidad de una manera tan divertida y que no me restara mi esencia. Ella.

Bueno, con éste ya van dos sitios por el estilo que visito, pero el primero es otra gran historia que quizás un día se las deje leer por aquí (Suspiro).

No es hacer algo extraordinario, es ser algo extraordinario.

-¿Quieres ir a comer al Seven? Sí, respondí.

Saliendo de clases con dos carpetones repletos de enormes dibujos del semestre pasado, nos fuimos por el Rosales, batallando por el peso y la poca practicidad de tales cosas. Además la risa no dejaba hacer mucho. 

Después del recorrido odiseico llegamos al famoso bar de color rojo por dentro y nos recibió una puerta fea que con  sólo empujarla ya estabas en otra dimensión. No había muchas personas pero los que estaban parecían pasarla muy bien.

Enfrente se veía aquella barra que invitaba a llegar y conocer, con ese enorme espejo era inevitable no darte cuenta del entorno. Había caras conocidas por ahí mismo. Saludar, sentarse, observar, reír, platicar, dibujar... COMER :)

Una cerveza y un vaso de agua pueden llevarse bien, no hay duda.

El barman, Krilin, nos dio unos tacos dorados que sabían a cielo, para entonces no me preocupé por mi temor a los microbios, hacía hambre y enfrente me coqueteaba una de mis comidas preferidas. 

Lo siento, ¿esta es la parte donde esperaban ver la foto de lo que me comí? Imagínenselos, es más rico: Dos tacos perfectamente dorados de papa, repollo encima, media crema y una salsa verde medio rara... pero la salsa roja de la segunda ronda estuvo perfecta. Y por supuesto, con mucho limón :D

Puede que sea una insignificancia, un simple detalle del día, pero esos pequeños lapsos hacen mis días grandes, sí, una simple comida en un lugar cualquiera.

Nada, una tarde agradable donde oyes a Héroes de Silencio en la rockola, ves a un hombre dar masajes celestiales a algunos presentes, comer delicioso en un bar (no tenía idea de esto) y tomas un vaso de agua en vez de una cerveza :/ Todo puede suceder con ella.

Nos despedimos de los conocidos, tomamos las carpetas gigantes y salimos bromeando: "Apúrate, que no nos vayan a ver", "Todavía es de día, uuuuh!". 

Oliendo a cigarro y a lugarsucho, con una sonrisa en la cara seguimos el camino. 

Una vagancia de las muchas a su lado, siempre una aventura memorable, conocer personas como ella hace que den ganas de vivir la cotidianidad. Por cierto, su nombre es Zaira.

PD. Ya ni es mi amiga, alv :(

En mi vista: una frase, campana, botellas, controles.                                        Columna chelera xp

[DalilaMar]

El día de Bunbury (crónica) Parte I

By: Dalila Mtz

Gran caja de sorpresas es la vida, un día estás inmerso en un perfil de una página de moda –Tagged - escribiendo desde verdades hasta cosas que te gustaría lograr en algún momento, como por ejemplo:
Página: - ¿A quién te gustaría conocer? Campo en blanco.
Usuario (en este caso yo): “Si pudiera, a Enrique Bunbury”.

La página dejó de estar a la moda como tantas a las que los cibernautas terminan traicionando por la más novedosa del momento, ¿o apoco no dejaste Tagged por Myspace, Fotolog por Metroflog, Hi5 por Facebook y todas las anteriores por Facebook? Yo sí.

Aunque aun conservo ese perfil no lo visito más, salvo en una ocasión en que recordé que publiqué ese anhelo: Conocer al ex Héroe del Silencio en vivo y a todo color. Entonces opté por modificar ese espacio por una sencilla y alucinante razón que se narra así:

Y otras veces estás en un perfecto día de ocio durante las vacaciones de verano del 2009 me paseaba tranquilamente por el Messenger – como siempre -, ya que los días de trabajo arduo y literalmente “de sol a sol” habían quedado atrás después de mi salida de mi último empleo (era encuestadora de El Imparcial) me vine a Caborca a olvidarme del estrés escolar y vial de la capital sonorense; y al estar recorriendo la ventana para ver quién estaba conectado vi unas palabras como resaltadas con un destello celestial ante mis descuencados ojos.

Era el sub nick del Moya que decía: “Bunbury viene a Hermosilloooo”. O algo como eso. El punto era que mi ídolo zaragozano pisaba tierra azteca, y eso solo significaba algo: ¡que por fin lo vería en vivo!

El Moya (como le decimos rutinariamente a un compañero de Comunicación puesto que su segundo apellido es precisamente ese), es otro ferviente fan de Enrique, que por cierto ya había tenido la fortuna de verle en persona en Chihuahua, no me mentiría en algo tan sagrado –para mi-, así que le pregunté inmediatamente por el chat: ¿cómo que Bunbury va a Hermosillo? ¿Cuándo? ¿Dónde dice? A lo que él me responde: -“si we, es neta, en su página dice”.

Corrí, más bien, volé a la web site del artista, y en las actualizaciones de las fechas del Hellville de Tour, o sea la gira de su álbum Hellville Deluxe, aparecían como si fuese el texto de las tablas de la ley de Moisés: “Hermosillo, México – 20 de septiembre 2009”. Fin de la narración, inicio de la odisea.

Para empezar, yo estaba pasando mis vacaciones en un lugar a cuatro horas de Hermosillo y tenía que comprar inmediatamente la entrada, que después fueron tres porque mis hermanas ya habían pescado la fiebre bunburiana gracias a mí.

“No tengo una”, me dije después de haber tratado de comprar las entradas en Mix up, donde me pedían una complicada tarjeta de crédito; así que intenté no desesperarme ya que es mi terrible tendencia ante algo que realmente me importa que salga perfecto.

Recurrir a los amigos cuando hay problemas es algo que hago sólo en archi, hiper, ultra, super extremas situaciones difíciles, pero de verdad que esta ameritaba la ayuda de alguien de suma confianza para la misión de comprar mis boletos del concierto, así que necesitaba a la persona indicada, que no me diría que no, que no me pidiera algo a cambio por el favor a pesar de haberle ofrecido gratificación y sobretodo que tuviera suma paciencia para no desesperarse en caso de una larga fila de espera: El Guardado.

¡El buen Meño!
Es una expresión que se me escapa después de haber comentado sobre él con mis demás amigos, en realidad que es una persona muy peculiar, habría que tratarlo para saber por qué. Se llama Manuel pero le decimos de mil maneras, como por ejemplo Guardado, debido a que se parece al futbolista del mismo apellido. No es porque me haya comprado los boletos pero, realmente es bueno y a veces imaginamos que de tanto que le hacen bromas pesadas se va hacer asesino en serie, obviamente todo lo decimos para reírnos. Y así fue como di el primer paso hacia ese grandioso día. El buen Meño personalmente obtuvo mis entradas con el dinero que previamente le envié. ¡Gracias de nuevo!

Ruta 4

Marzo 6, 2009

Dos personajes extraños, más bien peculiares... eran dos hombres.

El primero que vi al subir el camión era uno de tamaño pequeño, resaltaba su voz de las demás que se escuchaban dentro. Por detrás parecía un muchacho y el peinado que llevaba era algo excéntrico, pero me encantó, un poco engelado como para darle el efecto Vegeta. Su ropa era típica de alguien que vive en las orillas de cualquier ciudad aparentemente grande, como Hermosillo o de clase baja. Camiseta negra que dejaba ver sus brazos musculosos y a la vez flacuchos; un pantalón de mezclilla azul, flojo y con un curioso moño en la parte trasera, formado por dos listones de la misma tela, todo sostenido por un cinturón blanco desgastado.

También, había pulseras de plata en su muñeca derecha, una era de pequeñas bolas, la otra no la le recuerdo.

De vez en cuando volteaba para ver a su rededor y ahí es cuando me di cuenta que no era un muchacho, sino un hombre maduro, con un leve parecido a "el caballo", un actor de cine mexicano. Llamaba poderosamente mi atención porque era ligeramente más alto que yo, era realmente curioso.

El hombrecito iba platicando incansablemente con una enorme señora de cabello pintado que venía sentada enseguida de donde él venía parado. Después el pasajero contiguo a la mujer llegó a su destino y es entonces cuando la escena se tornó algo graciosa porque el hombre se sentó enseguida de su enorme amiga.

Supuse que el personaje era homosexual porque algunas actitudes lo denotaban, pero puede que sea un prejuicio, algo común en las personas. Este aspecto nada relevante no fue lo que llamó mi atención, sino el hecho de observar y conocer un poco de la vida de un desconocido, que para los demás sólo era alguien de tez blanca, cabellos claros, de baja estatura y de comportamiento inquieto, que pudo ser porque se sentía observado o por alguna otra razón.

Y cuando creía que toda mi atención se la había llevado el hombrecito, sube otro pasajero no menos relevante.

Fue su voz lo que primeramente reclamó que mi vista se alzara hacia él. Tal parece que era el día de hallar parecidos, porque al igual que el primer personaje, a este también le hallé características faciales de un actor inglés, era prácticamente un Clive Owen mexicano. Hombre alto, moreno claro, cabellos despeinados, como cuando alguien no se baña por haberse desvelado en algún lugar. Tal vez había viajado o era de algún otro sitio porque al subir quiso pagar con un billete de cien, por lo que el chofer dijo lo de siempre: "no tengo feria". El hombre sacó ahora uno de veinte y el conductor no tuvo mas remedio que darle cambio que tomó de una bolsita negra a la vez que le decía al tipo que era necesario ferear porque no lo dejarían subir a los demás camiones. Ahí es cuando el hombre afirmó no ser lugareño.

A decir verdad también llamaba poderosamente mi atención porque lucía algo inquieto desde que noté que dejó su mochila en el suelo, muy próxima a sus pies para poder agarrarse de la estructura tubular superior, que por cierto le llevó más de dos movimientos para adoptar una postura cómoda. Era interesante observarlo.

Su mirada algo desconectada apuntaba hacia las ventanillas como viendo sin ver, daba la impresión de estar dándole vueltas a algún asunto, era preocupación.

El asunto era que le urgía llegar al parque Madero por alguna razón. ¿Sería vagabundo, o tirador? Su camisa aparentaba haber pasado la noche no precisamente en el closet, porque los cuadros negros eran más claros de no normal, mientras que los rojos lucían colorados. Su pantalón negro era similar a los que usa Daddy Yankee: demasiado holgados del trasero. No alcancé a ver sus zapatos porque su actitud seguía jalando mi atención.

Mi mente se cuestionaba muchas simples dudas, ¿de dónde será?, ¿qué es de su vida?, ¿qué estará pensando?.

De repente alguien se bajó del camión y por fin pudo sentarse sin dejar su postura desconfiada y que lo diferenciaba notoriamente de los demás pasajeros. Su voz, su voz, su voz.

Cuando se bajó e iba rumbo a su destino, me imaginé a ese hombre foráneo con otras posibles apariencias, tal vez un artista, un escritor y... con esa voz.

El hombre seguía actuando como con delirio de persecusión, seguí viéndolo hasta donde pude y él todavía volteó vagamente hacia donde seguía su curso el camión, una Ruta cuatro como cualquier otra.

A veces la gente común no reclama mi atención, hay demasiada en este mundo, pero es curioso que de entre lo cotidiano haya alguien -o algunos- no tan comunes como para escribir algunas notas simples.

Vida cotidiana, grandes historias embotelladas en la normalidad, historias y caras tan simples que logran hacerse invisibles ante nuestro encuadre.

El camión por fin llegó a mi parada, muchas personas bajamos, otro día agitado estaba por comenzar.

[dma]